Странная...

А душа моя мечется... Сама себя не слушаю - боюсь самообмана. Возможно, то, к чему я готовлюсь - ошибка. Эта мысль не дает мне покоя. Эта мысль и терзает мою неуспокоенную душу... Все хорошо, но порой все так паршиво... Гармонию может резко сменить растрепанность, и слезы из глаз... Чего же я хочу? Время? Время... Как всегда, только оно подскажет. А больше никто. Просто больше никому не дано меня понять... Видимо, слишком я странная...    

Цитируя А. Крылова...

...Покуда мужчина хочет женщину - мужчина является животным, а коль женщина возжелает мужчину - будет он Богом... 

Невозможное...

 А, пожалуй, я бы хотела стать писательницей. Писать романы, пьесы, рассказы. Иногда – стихи. Уметь слагать предложения из слов, как из множества пазлов – картину. Сплетать истории и закручивать сюжеты. Придумывать несуществующую реальность. Убивать, выдавать замуж, дарить детей, причинять боль, укутывать счастьем своих героев… Пить кофе и писать в уютных кафе, придумывая новые и новые имена… Ждать рецензии на свои творения. Перечитывать любимые фразы. Ходить на встречи с читателями. Цитировать себя в диалогах. Носить длинные юбки, жакеты и шляпы. Писать еще для газет. Ручкой с золотым пером, любезно подаренной первым читателем.  Писать, писать и писать… 
Да, уметь бы писать. Иметь бы талант...
И жила бы я этим. Как Джейн Эйр.