Мое сердце рвется в твои объятия
Я себя останавливаю, да без толку
Ты мое наваждение, мой сон, да проклятие...
Безнадежна мечта моя.
Без надежды жить?
Не хочу. Обману и себя и всех вокруг.
Перестану страдать. Новый смысл найду.
Не иди за мной. Стой. С тобой мне никак. Я не верю словам твоим.
Они топят во мрак.
И как в песне: "я знаю где у меня это отключается". Убеждаю себя:
"Все - история"
Только не получается...

Декабрь, 2016.

Мужчины любят обманывать. А мы, женщины, любим обманываться.
Один мой знакомый недавно рассказывал мне о любви к жене в прошедшем времени. Но бывает ли оно у этого чувства? Нет однозначного ответа на этот вопрос. Я люблю мужа четвёртый год. И только теплее становится с каждым днём от его объятий. Но иногда каждому из нас очень хочется нового и острого. Тогда появляется желание взять за руку другого человека, который невзначай пригласил на танец, улыбнулся тебе и, возможно, пошутил. Он обманывает тебя. Ты обманываешь себя. Ты прекрасно отдаёшь отчёт своим мыслям и поступкам. И осознанно идёшь на этот шаг. Ты берёшь его за руку. Ты кладёшь голову на его плечо. Ты начинаешь думать о поцелуе с незнакомцем.
А все от этого желания. Желания испытать новые ощущения.
Мы привыкаем к своим близким. Их нежность становится обыденностью. Мы привыкаем к их красоте и к заботе, к чуткости и ласке. Флирт с другим мужчиной напоминает вдруг о том, что ты прекрасна. Ты желанна.
Но именно он и спасает от привычки к самому дорогому человеку. Вдруг  отношения наполняются свежестью. И серых красок в череде будних дней становится чуточку меньше. 

Наваждение...

Как неправильно. И так часто это неправильно в моей жизни. Столько эмоций, чувств и мыслей, которые должны быть чужды, должны, но таковыми не являются. Бессонными ночами закручивают вихри в моей голове. Дышать не дают.
Повторяется все с прошлого года.  И так часто повторяется в моей жизни. Проститься, забыть, отпустить не получается. Или не стараюсь в руки себя взять. Только твоя ладонь мою крепко сжимает. А с самой собой мне не договориться.
Как оставить часть своей жизни, своего сердца? Уйти, бросить? Как? Загадка. Ответа нет.
Минуты сквозь меня. И я жадно глотаю это время. Впиваюсь в него каждой своей клеткой.
На грани. Наваждение настоящее. Изматывающее. Непреодолимое.
Где это отключается в моей голове? Где? Найти бы кнопку. Нажать и успокоиться. Но, видимо, для чего то даны мне эти терзания. Что-то я должна почувствовать и понять. Что-то. Что?..

Откуда берётся грусть?

Нет, правда, откуда берётся это состояние тоски, иголками вонзающееся в грудь? Изо дня в день этой серой осенью подлое гнетущее чувство преследует меня. Вяжет по рукам и ногам. Не даёт дышать в полную силу. Сковывает. Два года не было такого. Не помню. 
А тут, все как в старые добрые. И все вспоминаются заметки из девятого года про теплый шарф и кофе, про дождь и холод, проникающий в каждую клетку. 
И казалось бы... Вот оно счастье, оглянись, с тобой твоя семья и твоя любовь. Самые родные. Они рядом. Они несут тепло. Муж самый лучший у тебя, которого только можно себе намечтать... 
А во мне все же что то не так. 
Хочется поддаться сплину. Так, чтоб лицо алело от его пощёчин. Слушать песни хочется мои осенние. Вы не замечали? Песни каждого исполнителя для какого-то времени года. Вот Уматурман для меня, например, это песни лета. Юта, Манижа и Таня Зыкина, они осенние. Мураками - зима. Город 312 - музыка моей весны... Хотя, и есть всепогодные и всесезонные исполнители, но любимые по временам года делятся в моем сердце. 
Ах, сердце, что же тебе плачется в эти октябрьские дни? Чего не хватает? Знать бы причину, да с корнем вырвать да вытоптать, чтобы вновь обрести силы жить. Улыбаться. Так хочется искренне улыбаться, невозможно же только летом улыбаться без повода. Вне августа тоже нужна безпричинная радость. 
Осень. Осень. Трудная ты, осень. 
Или я какая то замороченная, на внутреннем мире своём помешанная. Давно бы это перерасти, но буду ли я после этого самой собой? Врят ли. Скорее всего просто пришло время послушать себя. И побыть наедине с собой и тихими мелодиями. Чтобы потом, под шёпот первого снега, словно феникс, возродиться из пепла отгоревшей печали. 

13.10.2016.